Aujourd’hui c’était le grand jour. Le majestueux Boris Zakharine venait de s’enfuir de prison. Rien de bien étonnant. Un mutant de son envergure rester un an de plus dans cette prison ? Impossible. Cela faisait déjà dix neuf ans qu’il était enfermé dans une petite prison minable (presque tout autant minable que sa sécurité et ses gardes), une vingtième année consécutive était improbable. Les radios, les chaînes télévisions, les sites web ; tous en parlaient. Un grand criminel venait de fuir aujourd’hui et il y avait de quoi faire la une des journaux du lendemain. Les chaînes télé affichaient la tête d’un homme qu’elle reconnaissait à peine (un Boris pas très propre, en soit), ainsi qu’un numéro si on le repérait quelque part. On pouvait aussi y voir certaines vidéos de courses contre bandits. Des voitures qui filaient à toute allure, des barrages. Il n’y avait rien qui ne pouvait faire rire davantage Nastasya. Pensaient-ils réellement que cela serait suffisant pour arrêter son père ? Les gens étaient bien trop naïf de nos jours ; surtout les humains. Le cher père de la blondinette était déjà un grand homme, ajoutez à cela ses pouvoirs de mutants ; les humains ne faisaient pas taille. Ils se retrouvaient à n’être que de simples petites fourmis que Monsieur. Zakharine pourrait écraser d’un simple piétinement.

Alors bien évidemment, voir les autorités faire leur maximum pour attraper un homme qu’il n’attraperait jamais paraissait ridicule et Nastasya ne se retenait pas un seul moment de se moquer devant sa télévision. Enfin, « sa » télévision…. Plutôt celle du « coup de la nuit dernière ». Mais ce n’était que des détails. Il dormait bien profondément, d’autant plus qu’il était bien loin de se douter qu’elle était la fille d’un criminel. En fait, il ne savait même pas le réel nom de la demoiselle. En effet, la russe avait à maintes reprises, utiliser différents noms. D’ailleurs, elle ne se rappelait même plus celui qu’elle avait donné à cet individu. Natascha, peut-être ? Peut-être Nicola… Ou alors c’était Natalia ?! Elle était certaine que ce faux nom contenait un ‘n’ et un ‘a’ ; elle se foulait très rarement, alors un nom proche de Nastasya était souvent plus facile à trouver. Et puis, ce n’était pas elle la fugitive, elle n’avait point besoin de s’inventer de tels faux noms. Mais passons ces futilités.

La demoiselle se leva doucement de son lit, laissant les draps sur l’homme à ses côtés, et se balada lentement vers la salle de bain, nue. Il lui fallu quelques secondes avant de comprendre comment la douche fonctionnait chez ce garçon qu’elle connaissait à peine. Une fois que le tout fut compris par la blondinette (heum heum), elle comprit entra sur la pointe des pieds. En bonne et vraie femme qu’elle était, elle y resta une bonne heure. Shampoing, après-shampoing, savon parfumée à la pêche – ce qui ne lui déplaisait pas du tout, au moins ce garçon avait du goût – et bien sur autres hygiènes dont on se passera les détails.

Une fois sortie de la douche, entourée de sa serviette blanche très courte, ainsi qu’une autre dont elle tenait dans ses deux mains et dans laquelle elle essorait ses cheveux mouillés. Il ne fallut pas beaucoup de temps avant qu’elle finisse d’étancher l’eau sur son corps. Elle continua à marcher droit devant elle, le regard penché vers le bas. Toutefois, au bout de quelques secondes, elle fut interpellée par une voix masculine.

« Hé, ma jolie. Ton portable a sonné, je crois que tu as reçu un message… »
Naturellement, elle leva le regard et fut tout de suite choquée : « … Ah d’accord, merci… Et sinon, t’es qui toi ? »
Ce à quoi répondit son interlocuteur, d’une voix très peu rassuré et un peu perdu – ce qu’on comprenait, avouons-le - : « Euh, je m’appelle James…On a passé la nuit ensemble ? »
Elle le regarda alors de la tête au pied, avec une légère moue de dégoût lorsqu’elle arriva à sa tête ; « Ah oui, James… » Dit-elle comme si elle se rappelait de lui ou de son nom. Elle ajouta alors d’une voix légèrement ‘garce’ : « Saoule, tu me paraissais moins moche. »

Elle n’avait pas pris la peine de le regarder ce matin, et elle avait carrément oublié à quoi son visage pourrait ressembler (dans ce cas-ci ; une horreur). Elle l’avait certainement choisi pour ses muscles, parce qu’elle ne voyait pas ce qui pouvait lui plaire dans ce visage. Il ne lui plaisait pas du tout, et dieu sait comment les standards de la demoiselle étaient assez élevés. Elle soupira, et s’approcha doucement de ce pauvre garçon dont le visage exprimait un étrange chagrin. Nastasya pria intérieurement pour que la situation ne vire pas morose et chiante. La mi-russe, mi-américaine, plaça alors ses mains sur les joues du jeune homme comme une mamie le faisait généralement sur ses petits-enfants, et prit alors une voix faussement touchée :

« Écoutes, je suis désolée mon chéri… Mais je vais prendre mes affaires, et je vais partir pour le boulot. » Dit-elle, en affichant un gros sourire qui contrasta avec l’hypocrite ton désolé qu’elle avait adopté peu avant. « D’ailleurs, je ne voudrais pas te vexer une deuxième fois, mais, l’haleine, le matin ce n’est pas ton fort hein. Aller, salut. » dit-elle en lâchant rapidement ses joues. Elle en avait marre de renifler cette odeur nauséabonde.

Elle attrapa rapidement son portable déposé sur la table à côté du lit, prit les vêtements qui se trouvaient au sol, et les transforma rapidement en une tenue acceptable pour le boulot. Et elle sourit une dernière fois à James qui devait être à deux doigts du suicide à présent. Nastasya claqua la porte et prit son portable entre ses deux mains. À l’aide de ses ongles (manucure française, noté bien ! Nan mais c’est important !) et de ses doigts, elle appuya sur l’écran tactile et quelques touches de son téléphone afin d’accéder à sa boite vocale. Un numéro privé, donc elle ne savait pas trop de qui elle devait recevoir ce message. Elle écouta donc attentivement ; et elle comprit tout de suite que c’était son père lorsque la voix de celui-ci résonna dans son oreille. Et puis qui d’autre pouvait l’appeler « mon petit sucre d’orge » ? Personne d’autre que son cher père bien évidemment. Il déclara alors qu’il aimerait beaucoup qu’elle vienne se recueillir sur sa tombe, ce soir à minuit, puisque sa sentence venait d’être levée aujourd’hui même. Il mentionna bien évidemment le fait qu’elle devait effacer ce message lorsqu’elle aurait entendu et qu’il aimait.

Elle roula des yeux tout en souriant. Son ‘pôpa’ avait souvent tendance à démontrer son amour de façon un peu … excessive ? Il en mettait souvent trop. Mais c’est ce qu’il faisait qu’ils s’entendaient bien et qu’ils s’aimaient beaucoup.

Elle descendit alors les marches de l’immeuble dans lequel elle se trouvait, et s’apprêtait à présent à se rendre à son boulot. Les célébrités ne pouvaient s’occuper d’elles-mêmes toutes seules, après tout !


La nuit était tombée, une journée difficile en soit. Les caprices de stars, rien de plus chiant. Mais Nastasya savait gérer le tout. Elle n’était pas la fille de n’importe qui après tout. Elle était la plus grande publicistes/publicitaire d’Achaea. Certes, aux yeux du public, elle était loin d’être connue, mais dans le milieu, elle avait de quoi se vanter. Les plus grandes stars étaient à ses pieds, et elle s’occupait de leur profil médiatique. Ainsi donc, elle n’avait pas à avoir honte.

Le ciel était sombre et elle avait pouvait apercevoir quelques étoiles par le biais d’une des fenêtres de son appartement. Elle ne devait pas trop tarder. Elle avait beau être la fille chérie de son cher père, il n’appréciait pas spécialement attendre et patienter. Ce qui était quand même compréhensible selon les circonstances du moment. Le cimetière était un endroit calme et peu fréquenté, mais ils pouvaient toujours tomber sur des gens qui pourraient reconnaître le criminel qu’était Boris. Bien évidemment, à moins que ces gens aient réellement de la chance ou qu’ils aient eux aussi des capacités de mutants, ils ne sortiraient pas vivants du cimetière, mais cela n’en restait pas moins un embêtement de taille. C’était la rencontre fille-père, après tout ; quelle fille et quel père souhaiterait que des idiots interrompre ce beau moment ?

Voilà pourquoi elle se pressa de se revêtir. Une robe noir, courte, décolleté, mais à la fois classe et élégante. Elle allait se recueillir quand même ! Il ne fallait pas trop en mettre. Et puis, elle allait voir son cher père. Un habit de trainée n’était pas réellement approprié, toutefois, montrer qu’il avait de quoi être fier de sa progéniture, ça, c’était adéquat.

Elle quitta les lieux faisant claquer les escarpins noirs qu’elle avait choisis, et prit un taxi qui la mena dans un court laps de temps vers une rue proche du cimetière. Elle ne souhaitait pas vraiment dévoiler où elle allait trainer, alors elle avait indiqué un quartier tout proche. Elle balança quelques billets et sortit sans remerciements. Elle marcha alors doucement vers le cimetière, balançant ses bras. Elle n’était pas pressée, non plus, juste le bon milieu, dirons-nous.

Il ne fallu très peu de temps avant qu’elle ne retrouve son père dans ce vaste cimetière. Un sourire au visage, un drôle de frottement au cœur. Elle était bien heureuse de retrouver cet individu qu’elle n’avait pas pu toucher depuis des années. Ils s’étaient parler à de nombreuses reprises, bien évidemment, mais ils n’avaient jamais vraiment été proche l’un de l’autre autant qu’aujourd’hui. Plus aucune vitrine de merde pour les séparer, pas de comptoir pour les ‘membres de la famille du prisonnier’. Elle en était presqu’heureuse. Son père l’enlaça et déposa un pieux baiser sur son joli front. Il la complimenta alors sur son physique avantageux (bah oui, bien évidemment) et insista sur le fait que c’était bien « sa » fille. Il demanda alors si tout allait bien et espérait qu’elle ne s’était pas fait trop de soucis.

« Me faire du soucis ? Pour toi ? C’est une question piège, c’est ça ? » Dit-elle, un petit sourire en coin, légèrement taquin. « Bien sur que non, voyons, mon petit papa ! Je me doutais bien qu’il ne t’attraperait jamais. » Dit-elle en penchant la tête et lui souriant.

C’était bien la seule personne avec qui Nastasya était capable d’éprouver un tant soit peu de gentillesse… Bien évidemment, d’une gentillesse sincère, pas hypocrite comme elle le faisait généralement avec ce qu’elle appelait ses « amies ». On pouvait expliquer cela par le fait qu’il était sa seule famille. Bien évidemment, elle avait été adoptée par des amis de Boris, mais il restait pas moins son vrai père. Il y avait de quoi éprouver de sentiments très forts à son égard. C’était quelque chose qu’elle ne ressentait pas – par exemple – pour ses deux demi-frères. Machinkita et Biduliotr. Quels idiots, ces mecs.

Elle regarda donc de haut en bas son vieux père, et elle fût étonnée par une telle tenue. Il portait une chemise à carreaux aux couleurs rouge, blanche et noire. Il portait de plus, par-dessus cette chemise une veste en cuir brune tout à fait classique, sans oublier les mocassins et son chapeau de feutre anthracite. Cela faisait si longtemps qu’elle ne l’avait pas vu son père aussi bien fringué. Bien évidemment, les jeans troués qu’il avait choisit n’était pas de son goût (une vieille mode dépassée), mais elle allait se priver de ce commentaire. La jeune fille s’adressa alors à lui de nouveau, d’un ton complimenteur, quoiqu’un peu dégouté sur certaines tournures.

« Ça fait changement de te voir habillé comme ça. D’ailleurs ça te va plutôt bien… Je ne peux pas en dire autant de la tenue orange que tu portais tous les jours en prison. » Elle marqua une pause, plaça sa main droite sur la joue de son cher père et tapota celle-ci deux ou trois fois avant de reprendre : « Orange ? Plus jamais. » Elle secoua la tête comme pour accentuer le léger dégoût que cette image lui donnait ; son père dans un habit de couleur orange ; quelle attaque à la mode.

Nastasya se détourna alors, brisant l’étreinte que son père avait sur elle. Puis, à sa surprise, elle remarqua deux grands hommes. Ils n’étaient pas réellement à leur côté, mais ils étaient assez proche et devait certainement avoir écouté ou tout du moins entendu la conversation que la blondinette avait eu avec son père. Étrangement, elle ne les avait même pas remarqués. La nuit était sombre, et l’ombre que créaient les feuilles des arbres des environs cachait les visages des deux individus. Par instinct, elle en conclut que c’était certainement des hommes à Boris. Il ne perdait pas de temps ; il s’était déjà trouvé des bras droits (ou un bras droit, et un bras gauche. Va savoir). Elle s’approcha d’eux, et d’une voix enjouée et légèrement enfantine, elle commença à s’exprimer un peu plus à chaque pas qu’elle faisait :

« Oh, papa ! Tu n’étais pas obligé de me ramener des jouets ! Que c’est gentil de ta part… Et … » Elle posa alors son regard sur le premier homme… Il ne fallu que trois secondes avant qu’elle ne décide de porter son regard sur l’autre individu, et ensuite que deux pour qu’elle se retourne rapidement et s’éloigne tout en affichant une mine de répulsion. « ... Et tu peux les retourner à la boutique ; ils sont défectueux ! »

Un peu d’humour ? Peut-être, mais ils n’étaient pas bien beau non plus. Peut-être que son père ne tenait pas réellement à ce qu’elle s’envoi en l’air avec ces hommes ; c’était une hypothèse valable. Mais il fallait bien qu’elle s’amuse un peu de temps en temps, non ? À moins que, bien évidemment, cette rencontre avait un tout autre dessein. Peut-être souhaitait-il aborder des sujets beaucoup plus intéressant ? Il était enfin libre à présent, et vous vous en doutez, mais Boris n’était pas du tout le genre de criminel à devenir un bon homme après une vingtaine d’années en prison. Il restait un criminel dans l’âme. Ce qui menait Nastasya à la conclusion qu’il avait certainement des plans pour elle. Et cette idée provoquait une certaine excitation chez la russe. Elle se sentait drôlement stimulée par le fait que sa vie allait peut-être devenir un peu plus intéressante à présent que son père allait pouvoir en faire pleinement parti. Un peu d’adrénaline ne lui ferait que du bien après tout. Voilà pourquoi elle s’adressa une dernière fois à son chère papounet afin d’en savoir davantage sur ses intentions.

« Je me doute bien que tu ne m’ais pas demandé de te rejoindre ici seulement pour me prendre dans tes bras, papa. Aller, dis-moi, quels sont tes plans ? Tu as une idée derrière la tête ? »